zyf
Скучаю по осени. По лужам, по созерцанию трень-бреньских ручейков по стеклу. По городу в дожде. По запаху мокрой шерсти от свитера. По промокшему состоянию.
И вот такой стих. Он, может, сам по себе другую смысловую нагрузку имеет, не знаю. Но я собиралась так-то написать про скучание о дожде – любого, весеннего ли, осеннего ли, не суть и важно-то – в городе. Хоть бы на три дня дождя: серого и нудного. Зато - любимого.
Город. Транспорт. Смог. Граффити...
Серый дождь неделю льет.
… А по лужам Нефертити
С желтым зонтиком идет.
На высокой гордой шее
Ожерелье из камней,
И венец со скарабеем
В волосах ночи черней.
В такт неспешному движенью
Звон серебряных колец.
Раз в столетье, к сожаленью,
Так старается творец.
Губы – тайная улыбка,
Шлейфом – розовый мускат,
Золотистый отсвет зыбкий,
Молодой и мудрый взгляд.
За кирпичный угол дома -
Будто солнце луч бросает
За квартал - виденье снова.
Миг, и - снова исчезает
…Узкая полоска света…
Мини-реки дождь творит
На стекле. "Пройдет и это," -
Кто-то тихо говорит…